Der Tag, an dem Amerika verschwand

Für Amerikaner sind die Anschläge auf das World Trade Center eine Zäsur: Vorher waren sie – so glauben sie jedenfalls – mit der Welt im Reinen. Danach haben sie eine Welt verloren.

Es gab einmal eine Zeit, in der Amerika unschuldig war. Nicht wirklich unschuldig, wir warfen damals schon ab und zu Bomben, aber weit weg. Weit, weit weg. Etwa in Mogadishu und Somalia, wo ein gewisser Osama bin Laden Anschläge verübte. Hier, in Amerika, feierten wir eine ganz große Liebesaffäre mit uns selber. Das war in der Zeit, die wir heute die Clinton-Ära nennen, lange ist es her.

Damals mussten wir noch nicht unseren Pass vorzeigen, wenn wir aus dem Ausland zurückkehrten — nicht, dass wir oft ins Ausland geflogen wären, wozu auch? —, und die Idee, dass alle Amerikaner eine ID-Card, eine Art Personalausweis haben sollten, galt als unvorstellbar. Damals wusste (fast) keiner, was die NRA ist, wir schickten Schecks aus Papier mit der Schneckenpost, um die Miete zu bezahlen, und wir hatten keinen Mobilfon-Empfang im Central Park. Und kein iPhone. Wer cool war, hatte ein Blackberry, und ich besaß ein billiges Flipphone ohne Kamera.

Damals im Big Apple

Aber wir hatten einen coolen Präsidenten, der Saxophon spielte und, naja, ihr wisst schon. Ich bin Amerikaner, wir reden nicht über Sex. Wir waren überall auf der ganzen Welt beliebt; oder glaubten es zumindest, und wenn nicht, dann war es uns egal. Der Vietnamkrieg, das war graue Vorzeit. Wir hatten gerade Bosnien befreit und lebten in der aufregenden Anfangszeit des Internet und der unbremsbaren Pop-ups.

Clinton war eigentlich kein Militarist. Er hatte Somalia und bin Laden von Poppi Bush geerbt und der wiederum von Ronald Reagan. Der hatte in Afghanistan die Muhajeddin aufgerüstet, um die Sowjets zu besiegen. Auch das war graue Vorzeit.

Ich bin in San Francisco aufgewachsen, aber ich lebte in New York City. New York war damals schon teuer – nicht „Knall-durch-die-Decke-teuer“ wie heute, aber teuer. Aber es war manchmal doch möglich, eine billige Wohnung zu ergattern, wenn man dem Hausmeister einen Benjamin in die Hand drückte. Sogar im West Village.

Wir waren allerdings in Amerika ziemlich unbeliebt. Eine laute schmutzige Stadt voller Krimineller, Tagediebe und ethnischer Minderheiten, die Fragen mit „Go Fuck Yourself“ beantworteten. Die meisten Amerikaner sahen uns als Taxi Driver meets The Godfather. Und selbst was die weiße Mittelschicht (wie mich) anging; die Leute aus „Flyover-Country“ hielten uns für Latte-trinkende, New York Times-lesende, Sushi-essende, Ohrring-tragende autolose Freaks, die hohe Steuern forderten.

Rauchen war damals noch nicht verboten – nicht, dass ich rauche, aber wenn ich heute die armen Schmucks sehe, die zehn Meter vom Bürohauseingang entfernt im Regen stehen, weil man nicht einmal mehr dort rauchen darf, habe ich beinahe Mitleid. Knishes gab es an jeder Ecke, und Yellow Cabs auch. Das war vor Uber.

Al Gore, der nächste Präsident

Donald Trump war vor einigen Jahren spektakulär pleite gegangen, aber noch immer eine lokale Berühmtheit. Zuletzt war er in einem Woody-Allen-Film aufgetreten, wo er ankündigte, die St. Patrick’s Cathedral an der Fifth Avenue abreißen zu wollen und durch ein „wunderschönes Hochhaus“ zu ersetzen. Rudy Giuliani war Bürgermeister.

Ich arbeitete damals an einem Roman mit dem Arbeitstitel „Bringt mir den Kopf von Rudy Giuliani“, fand aber keinen Verlag. Zum Glück bekam ich einen Gig bei Dave Letterman. Das klingt glamouröser als es war; Letterman hatte ein ganzes Rudel von Gag-Schreibern, die er oft auswechselte. Aber bezahlt hat er gut.

Ich hatte auch einen Vertrag mit einem Hochglanzmagazin mit vier Dollar pro Wort. Den hat mir Mike Wolff organisiert, mit dem ich befreundet war, als sein Kopf noch durch die Tür passte. Zuletzt habe ich ihn gesehen beim Schiva-Sitzen von Nate Hentoff, da nickte er mir noch kurz zu und musste nach einer halben Stunde weg.

In der Clinton-Ära reiste ich viel. Ich hatte ein halbes Jahr auf Achse in Kalifornien verbracht, als Wahlkampfhelfer von Ralph Nader, und mich zwischendurch unsterblich in Janeane Garofalo verliebt die, glaube ich, nicht wusste, dass ich existierte. Trotzdem, es war eine gute, relaxte, coole Zeit.

Und die sollte bruchlos weitergehen, so wurde es uns versprochen. Nicht, dass Clinton unumstritten gewesen wäre. Die Republikaner unter Newt Gringrich, die Kröte, hatten sich wirklich angestrengt, den „ersten schwarzen Präsidenten“, wie Tony Morrison ihn nannte, aus dem Amt zu hebeln. Aber sie blieben erfolglos.

In dramatischen, epischen Zeiten blickt wir oft zurück, um herauszufinden: Was war es gewesen, dieses winzige, kaum bemerkte Zeichen, das die Wende angekündigt hat? Ich glaube, es war eine Abfolge von kleinen Zeichen. Al Gore war der designierte neue Präsident. Eigentlich ein Shoe-In, wie wir sagen. Breite Schultern, voller Haarschopf, kompetent; Vize des im Volk immer beliebten Bill Clinton.

Ein reicher fauler Erbe wird Krieger

Al Gore allerdings ließ sich von Clinton-Feinden ins Boxhorn jagen. Während er kandidierte, rückte er so weit wie möglich von Clinton, dem Praktikantinnenschänder, ab. Die großen Zeitungen waren mit Gore unzufrieden – niemand interessierte sich damals für Globale Erwärmung –, er wurde als „steif“ und „langweilig“ gescholten. Dann kam irgendwer im Team Gore auf die Idee, Joe Lieberman zu seinem Vize zu machen, der so rechts war, dass er sich letztlich bei den Republikanern wiederfand.

Ich war damals schon ein News-Junkie. Die Presse, merkte ich, fand Lieberman gut, nicht nur gut, er sei das ideale Zugpferd, den langweiligen Gore zu retten. In Washington parteiübergreifend beliebt. Die Wähler würden ihn auch mögen, glaubten sie. Die Presse freundete sich mit Gore ein bisschen an, blieb aber im Schlafmodus.

In meiner Eigenschaft als News Junkie sah ich in der Endphase des Wahlkampfs auf CNN – Fox gab es damals schon, aber niemand guckte es –, wie Ariel Scharon, begleitet von tausend Soldaten, am Vorabend von Rosh Hashana auf den Tempelberg marschierte. Scharon, der Schlächter von Sabra und Shatila. Das würde in Tränen enden, wusste ich. Auch für uns, für Amerika. Ein seltener Blitz der Einsicht, denn eigentlich war ich mit der Nader-Kampagne beschäftigt. Meine Freunde nehmen mir das heute noch übel und glauben, ich sei schuld, dass Bush gewählt wurde.

Wurde Bush gewählt? Noch während die Stimmen ausgezählt wurden und rabiate Exilkubaner in Florida mit Baseballschlägern vor den Büros der Demokraten aufmarschierten, erkannte Gore den Wahlsieg von Bush an.

Dann wurde doch nachgezählt, denn Florida war knapp. Sehr knapp. Aber Bush zog schon mal ins Weiße Haus und brachte Dick Cheney und Donald Rumsfeld mit. Im August 2001 ignorierte Bush das berühmte Memo „Bin Ladin Determined To Strike in US“ und vier Wochen später schlugen die Flugzeuge ins World Trade Center ein.

Ab jetzt war alles anders. Bush war gezwungen, sich von einem faulen reichen Erben in einen heißen Krieger zu verwandeln und Amerika schreckte auf: Was denn, die lieben uns nicht alle? Manche sahen das gar als persönliche Beleidigung, nicht geliebt zu werden. Immerhin hatten wir doch immer die ganze Welt gerettet, oder? Was wir übersahen war; die Welt hatte gerade an unsere Tür geklopft. Noch war sie nicht drin.

Die Wut auf alle Araber

Als ich aus San Francisco nach New York City zurückkehrte, war alles anders. Über Nacht war die Stadt mit Stars and Stripes geflutet worden, selbst auf die U-Bahnen wurden sie gepinselt. Soldaten mit Maschinengewehren patrouillierten die Straßen. Mehr als 5000 Araber wurden von der Straße weg verhaftet, weil sie verdächtig aussahen. Alle Amerikaner hatten eine unglaubliche Wut auf Araber. Ein paar wurden auf der Straße erschossen, übrigens auch Sikhs, weil die einen Turban trugen. Aber wir New Yorker galten plötzlich als edle Märtyrer, nicht als altgewordene Hippies.

Trump bot damals an, das World Trade Center wieder aufzubauen, höher als je zuvor, aber er hatte ja leider kein Geld mehr. Nicht, dass ihn das jemals gebremst hätte.

Ein gutes Jahr später veröffentlichte der britische Guardian einen offenen Brief von bin Laden, warum die Dschihadisten Amerika angegriffen hätten; an erster Stelle stand die israelische Besatzung von Palästina. Aber wer liest schon den Guardian?

Dann der Krieg. Der Metastasenkrieg. Als ob ein gigantischer, tolpatschiger, bis an die Zähne bewaffneter Zyklop in einen Wasserteich nach dem nächsten haut, um einen getarnten Fisch zu fangen. Afghanistan, Irak, irgendwann Libyen und Syrien. Keines der Länder, aus denen die Attentäter kamen, aber das waren ja Verbündete.

Später wurde viel geschrieben über die Fake News, die Massenvernichtungswaffen, die Neocons, die schuld seien. Sicher, aber die Neocons haben mit ihren Lügen die Kriegsmaschine in den Irak gesteuert (statt gen Iran, was ihnen heute leid tut). Die treibende Kraft aber war die nackte Wut der Amerikaner auf Araber. Alle Araber.

Obamas woke Benutzeroberfläche

Weil das aber kein gutes Argument war, um Verbündete ins Boot zu holen, verkaufte Bush (oder eher, Cheney) den Feldzug als Befreiung. Er holte die baltischen Staaten ins Boot (und in die NATO), auch Polen machte mit. Großbritannien sowieso. Heute fürchten wir, dass wir demnächst vielleicht Polen und die baltischen Staaten gegen die russische Armee verteidigen müssen. Aber Vertrag ist Vertrag. Fragt die Indianer.

Richtig gut lief der Krieg nicht. Der arabische Frühling, den Amerika später halbherzig unterstützte, auch nicht. Bush war mehr verhasst als Trump heute. Trump, übrigens, sprach sich schon früh gegen den Krieg im Mittleren Osten und gegen Bush aus (damals war er noch Demokrat); nicht so früh wie Nader, aber immerhin.

Nach Bush kam Obama, ein neoliberaler Technokrat mit einer woken Benutzeroberfläche. Er ersetzte US-Soldaten mit Drohnen und ließ Osama bin Laden töten, behauptete er zumindest – hat irgendwer seine Leiche gesehen? –, aber die republikanischen Wähler kamen nie darüber hinweg, dass Obama schwarz war.

Wir sahen im Fernsehen keine Soldaten mehr, die in Särgen heimkamen, dafür aber gewaltige Flüchtlingsströme aus Syrien, Libyen, Irak und Afghanistan. Nicht zu uns, noch konnten wir die Welt draußen halten. Aber vielen wurde mulmig. Trump wurde hauptsächlich deswegen gewählt, es war der ultimative Backlash. Ein von jeglicher Demut, von woken Gedanken freier weißer Mann nach einem schwarzen Präsidenten, und einer, der versprach, die böse Welt draußen zu halten.

9/11-Gedenkfeiern, zu denen keiner mehr geht

Es gibt noch einen anderen 11. September, in Chile, der vor fünfzig Jahren stattfand. Als eine Militärjunta unter Auguste Pinochet putschte und den Präsidenten Salvadore Allende ermordete. Mit Unterstützung der CIA, Richard Nixon und Henry Kissinger. Der vorläufige Höhepunkt einer langen Lateinamerikapolitik, die sich gegen linke, gewerkschaftsorientierte Politiker richtete, auch in Guatemala, El Salvador und Venezuela. Als die Welt im Fernsehen sah, wie die Flugzeuge in die Türme schlugen, gab es in einigen lateinamerikanischen Hauptstädten Hupkonzerte.

Wir haben es geschafft, die arabischen Flüchtlinge draußen zu halten, aber heute kommen jeden Tag tausende aus Venezuela in New York an, zu den hunderttausenden aus El Salvador und Guatemala, die schon hier sind. Die böse Welt da draußen, die will unbedingt zu uns hinein und wir wissen nicht, wieso.

Heute ist wieder die 9-11-Gedenkfeier, dort unten in dem Themenpark für Touristen, den die Stadt New York aus dem World Trade Center gemacht hat. Wie jedes Jahr, werden die Namen der Toten verlesen. Im September 2002 lief ein Zug von Feuerwehrleuten den gesamten Broadway hinunter, von Mitternacht bis acht Uhr Morgens, der Zeitpunkt des Anschlags. Ich wohnte damals im West Village. Gleich um die Ecke war der Zaun, wo angepinnte Zettel nach Angehörigen suchten.

Ich lief die letzten zwei Stunden mit und legte mich zur Namensverlesung wieder ins Bett. In den ersten Jahren gab es auch noch die Veranstaltungen der 9/11-Truther, aber mit Obama hörte das auf. Jetzt ich gehe nicht mehr hin. Niemand geht mehr hin.

Noch immer existiert Guantanamo Bay. Es sitzen dort noch Verdächtige des 11. September. Aber die Liebesaffäre mit uns selbst, das ist lange vorbei. Nun hassen sich die Roten und die Blauen, und jeder glaubt, die anderen seien Schuld.

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